Звук... Он рождается из мысли... Звук... Он волнует душу... Орган...
Много разных мыслей несет ветер...
Поезда ходят, чтобы отдохнуть от мира...
Лица уносятся вдаль... Больно глазам от простой однотонной стены...
Белые поля...Их мягкий покой хруст снега красит...
Поезда ходят, чтобы отдохнуть от мира...
Лица уносятся вдаль... Больно глазам от простой однотонной стены...
Белые поля...Их мягкий покой хруст снега красит...

Он сидит на табуретке
Ест колбасу
И смотрит как медленно падает снег.
Ангел устал. (с)Егор Летов